Les nouvelles heures marseillaises : épisode 22

Deux heures

Entre Notre Dame et le Roucas, il y a une grande coupure. C’est la trace de la carrière d’où a été extraite une partie des pierres de la Digue du Large. Et c’est dans cette faille que les nuits de Marseille sont les plus belles et les plus intenses.

La nuit descend dans la faille, juste au-dessous de Notre Dame. Elle étreint les amandiers, elle fait pâlir les lumignons des lampadaires, elle congédie tous les matous du quartier.

Allez miauler ailleurs.

Il ne s’agit pas d’absence de lumière, de rotation de la terre ou de passage vers un autre jour. Non, c’est quelque chose de plus noir qui vient de s’emparer de la ville. Quelque chose qui veut revenir à la plus élémentaire géographie : ramener les hauteurs surchargées de villas et de bicoques à l’état de rocher nu, refaire du Vieux-port une calanque et du nouveau une barre de rochers inabordable.

La nuit descend dans la faille. Elle serre l’étau des deux pans de calcaire, elle exige le silence.

La ville se sent comme un roman sans personnage.

Tout le monde s’est calfeutré à l’intérieur de quelque chose : qui dans une chambre, qui dans une boîte de nuit, qui sous un carton entre les bogies d’un wagon abandonné.

Heureusement, il y en a qui veillent.

Deux amants s’étreignent sur un banc vers la mer. Un chenapan fait vrombir le moteur de son scooter pour mieux parvenir, sur une roue seulement, à réveiller tout le quartier. Un club louche met le feu à une automobile, en bas des immeubles de la Paternelle.

Un poisson sort du bain pour gober un papillon de nuit.

Dans la cabine téléphonique du boulevard Longchamp, il y a encore quelqu’un qui téléphone. C’est une belle rousse. Elle dit au jour d’attendre, elle lui promet que son heure viendra.