[En allant aux Catalans] Chacun son monde

[En allant aux Catalans] Chacun son monde

Ah, Les Catalans ! C’est régalant, les Catalans. Ça donne de l’allant, de l’élan, les Catalans. Alors, bienvenue aux Catalans, LA première plage de la Corniche, à deux grands pas du Vieux-Port. Lieu de détente et d’observation, de vie aussi, de vies séparées et partagées. Habitués ou égarés, adeptes de la baignade ou du farniente, sportifs ou éméchés, solitaires ou en tribu : chacun trouve ici sa place.
Des publics variés se succèdent ainsi au fil du jour et des saisons et il suffit de tendre les oreilles et les yeux pour que surgissent des scènes cocasses, anecdotiques ou plus signifiantes. En voici quelques-unes glanées au fil du temps et saisies comme des instantanés, des saveurs fugaces, des miettes de vie, des galets polis, des bois flottés.

Les plages sont de grandes scènes de théâtre, des défilés spontanés, des planches contact de photos saisies au vol. Voici la danseuse aux petits pas délicats et aux fins bras déliés qui glisse gracieusement vers l’eau et semble porter pointes et tutu pour virevolter dans les vaguelettes. Voici la boxeuse aquatique, profil de visage sans relief, papillon gravé en haut du dos, qui enchaîne jeu de jambes et frappes de poings décidés. Peut-être sont-elles ensemble dans la vie. Voici encore l’homme en short qui remonte la plage à grands pas, tapote le muret, se retourne et repart en hennissant dans une vague de sable. Et ce couple avec un jeune enfant, leur petite merveille, l’objet de tous leurs regards et attentions. Et les deux copines installées sur les rochers au pied du ponton et qui regardent la mer en dégustant des fraises posées entre elles dans une grande barquette, presque une cagette, qui rapidement se vide.

Voici encore des amoureux collés-serrés dans l’eau, hors de l’eau, qui amorcent une histoire d’eau fraîche et d’amour tandis que de jeunes hagards entremêlés somnolent après une nuit blanche d’excès ou d’insuffisances. Et les mamies moqueuses qui rient, cancanent et ironisent sur les hommes qui passent, moquant la casquette de l’un, la frime de l’autre, blaguant comme des gamines. Et cette vieille dame qui avance au bras d’une plus jeune, sans doute sa fille, et qui s’enhardit grâce à elle, avance avec précaution, se mouille les zones sensibles et finit par quelques brasses prudentes et joyeuses : l’eau régénère aussi. A-t-elle le même effet sur l’homme, grande mèche blonde avachie sur le crâne, qui brandit au-dessus de sa tête une casquette rouge qu’il ne veut pas mouiller ?

Près de la douche, un père, sa femme et leurs trois petites filles accomplissent le laborieux rituel du désensablement. L’une des gamines pleurniche accrochée au cou de sa mère tandis que le père brandit successivement les deux autres fillettes sous le pommeau et les rince vigoureusement. C’est ça la plage, dit-il fermement. Et maintenant, on se sèche vite, poursuit-il, car il commente tous ses actes et entend faire savoir qu’il est plutôt satisfait de son image de père exigeant, mais attentif. Voici encore la militante anti-plastique qui cueille les emballages flottant sur l’eau. “Si l’on mettait le temps du plastique en musique, zique, zique…” Son épaule est décorée d’un lierre fin et rampant tandis que l’aisselle recèle une petite inscription peu lisible se terminant par stp : peut-être est-il écrit “prends soin de moi stp”, ou “tout doucement stp”, ou encore “lâche-moi la grappe stp”.